L'arbre à palabre - the tree of life

Le 02.10.11 à 11H17
La pie se ramasse, elle lève le bec, elle va prendre son envol...

"L’arbre à palabre" n’est pas ce mirabellier déjà bien dégarni qui croît dans le jardin de nos voisins originaires de la Meuse (le plus petit département lorrain) mais notre liquidambar...

L’automne est arrivé à pas de velours dans le jardin, comme ont pris l’habitude de le faire tous les chats des environs. Toutefois l’été ne s’est pas rendu sans un dernier baroud d’honneur : il a fait chaud et beau jusqu’à ce que le crachin vienne tout d’abord et ensuite la pluie battante. Je tenais les fenêtres de toit ouvertes tout le jour et même la nuit. Le raisin de la treille que nous laissons monter dans notre liquidambar depuis quelques années est de plus en plus noir. Je me suis inquiétée du merle ; ce gourmand qui gobe les grains et dépouille les rafles au fur et à mesure de leur mûrissement est invisible. Je me suis demandé si les chats ne l’ont pas croqué ainsi que sa compagne et toute leur progéniture. A moins que les pies n’aient dévasté les nids. Car les pies nous en avons. Elles s’annoncent d’un double craquètement rauque et bref qui n’a rien d’un chant. Elles s’ébattent derrière les feuilles qui s’accrochent bien que déjà colorées du vert aux chaudes couleurs de la maturité. Dès que j’approche en catimini de la fenêtre, elles s’envolent comme dotées d’un sixième sens. Jusqu’à ce que l’automne me fasse fermer les fenêtres, j’entendais les cris des pies perchées dans le liquidambar, les froufrous des palombes venant s’abreuver dans notre baril à poisson. Je voyais les papillons Paon-du-jour voleter autour du raisin alors que je n’en ai pas un dans le jardin au niveau du sol. Mais nulle bête qui soit capable de se suspendre et de picorer.
Je n’entends plus bruisser notre arbre depuis que la pluie tambourine sur le toit. Je me prends à penser que nous mangerons cet automne du raisin de notre treille. Qu’un jeune merle mâle viendra dans notre jardin cet hiver lorsque les chats auront réintégré leurs pénates chauds. Qu'il sifflera ce printemps à la plus haute cîme de nos bouleaux...